Broken Dreams; La poesía y su reconocimiento

Ninguna imagen atormenta más

que la propia imagen de lo que debiesen ser las cosas;

…y ser testigo de la violencia es participar de ella,

como cómplice o como víctima.

 …La prisa por el otro, la prisa de quien ama, el(la) amante… quien se está jugando la suerte en cada suspiro, por ese otro. Una suerte que es por sí misma, sentir en uno el amor siendo la máxima definición del paraíso y, también por momentos, esos pocos en los que se espera algo, un guiño del otro, es el infierno. Ese otro que da sentido a lo inexplicable: el(la) amado(a); esto es absolutamente existencial, lo es todo y nada; es, no la moneda en el aire, sino su respuesta: ese sí que en complicidad con el azar, rompe la duda, ocupa la consciencia, dirige a la voluntad, con todo aquello, que desde un plano metafísico, ilumina ese camino: el laberinto de las margaritas, de la desesperación de robar una mirada, o más, una sonrisa, que no sabes que tienes, y hace que renazca la existencia; todo es posible para quien ama. Es lo que se cree y al final, es también, lo que manda el corazón. Pero ese otro, también existe de forma independiente se sabe amado, se regocija en serlo, entre la vanidad de ser visto, buscado y la suficiencia de ser sujeto y objeto de amor y deseo sabe que el amante está en espera para recibirlo, en pausa. Pausa que no permite el tiempo; y sin contemplar lo que se siente, lo que vale, lo que es tener amor y saberlo o sentirlo, aún más, darlo; tiempo que pasa abrumando, con la consecuente estela de emociones que ocupan todo lo de adentro, desplazando en ocasiones al propio ser, al sujeto; tiempo que sin piedad va dejando huellas en el cuerpo-objeto, en el alma-sujeto, hasta que éstas no permiten ni siquiera reconocer(lo); reconocer(se) en la propia imagen; cuando el cuerpo cambia y el interior se desplaza o se rompe por la continua presión que asecha sin cesar y confunde; sin saber lo que se quiere, lo que se tiene, lo que hace falta, lo que hay. Hasta los sueños se rompen…

Broken Dreams

There is grey in your hair.
Young men no longer suddenly catch their breath
When you are passing;
But maybe some old gaffer mutters a blessing
Because it was your prayer
Recovered him upon the bed of death.
For your sole sake - that all heart's ache have known,
And given to others all heart's ache,
From meagre girlhood's putting on
Burdensome beauty -- for your sole sake
Heaven has put away the stroke of her doom,
So great her portion in that peace you make
By merely walking in a room.

Your beauty can but leave among us
Vague memories, nothing but memories.
A young man when the old men are done talking
Will say to an old man, 'Tell me of that lady
The poet stubborn with his passion sang us
When age might well have chilled his blood.'

Vague memories, nothing but memories,
But in the grave all, all, shall be renewed.
The certainty that I shall see that lady
Leaning or standing or walking
In the first loveliness of womanhood,
And with the fervour of my youthful eyes,
Has set me muttering like a fool.

You are more beautiful than any one,
And yet your body had a flaw:
Your small hands were not beautiful,
And I am afraid that you will run
And paddle to the wrist
In that mysterious, always brimming lake
Where those What have obeyed the holy law
paddle and are perfect. Leave unchanged
The hands that I have kissed,
For old sake's sake.

The last stroke of midnight dies.
All day in the one chair
From dream to dream and rhyme to rhyme I have ranged
In rambling talk with an image of air:
Vague memories, nothing but memories.

William Butler Yeats

Hay ahí un dejo de tristeza, que evoca por un lado lo posible, el acuerdo y, por otro lo imposible, el acuerdo. ¿Cómo es que se siente flor llena de savia y rodeada de abejas? ¿Cómo escuchar la música interior entre tanto sumbido? ¿Qué puede tener valor para alguién, qué tiene todo? Pero ese todo nunca incluye al tiempo, y cuando hay gris en el pelo y no se escuchan suspiros y, la oscuridad es tal que ya no hay sombras; ese todo, cuando se vuelve memoria, o vagos recuerdos, ¿Qué es? sin sombra, sin suspiros, sin tiempo…

Hay gris en tu pelo.
Los jóvenes ya no contienen la respiración
cuando te ven pasar;
pero quizá algún viejo murmure una bendición
porque fueron tus oraciones
las que lo salvaron en el lecho de muerte.
Sólo por ti –se ha conocido cada dolor del corazón
y has dado a otros cada dolor del corazón,
desde la magra niñez vistiéndote con una
belleza problemática– sólo por ti,
el cielo ha detenido el golpe del destino,
es su parte en la paz que causas
con sólo caminar en una habitación.

Tu belleza sólo puede dejar entre nosotros
recuerdos vagos, nada más que recuerdos.
Un joven cuando los mayores callen
pedirá  a un de viejo: «Cuéntame de aquella dama
de quien el poeta con obstinada pasión cantaba,
aunque el tiempo ya debe de haber enfriado su sangre».

Recuerdos vagos, nada más que recuerdos,
pero en la sepultura todos, todos serán renovados.
La certeza de que veré a esa dama
inclinándose, de pie, o caminando
como en el primer encanto de su feminidad,
y con el fervor de mis ojos jóvenes
me ha puesto a balbucear como un tonto.

Eres más bella que ninguna otra,
no obstante, tu cuerpo tenía un defecto:
tus pequeñas manos no eran hermosas,
y temo que has de correr
y mojarte hasta las muñecas
en ese lago misterioso y rebosante
donde aquellos que han obedecido la ley sagrada
se hunden y emergen perfectos.
Que las manos que he besado
permanezcan intactas,
por el bien de los viejos.

La última campanada de la medianoche muere.
Todo el día en la misma silla
de sueño en sueño y de rima en rima
me he perdido en una conversación laberíntica con una imagen de aire.
Recuerdos vagos, nada más que recuerdos.

Brown Penny; La poesía y su reconocimiento

 Un día el Coyote alcanzaría al Correcáminos;

Tom se comería a Jerry;

Silvestre a Piolín y,

Tu a mi…

(Deseos del inconsciente colectivo)

Una moneda al aire, una decisión dejada al azar ¿Quién Persigue a Quién? Que pasa en el momento siguiente al suspiro, cuando pareciera que la existencia misma depende de un giro de moneda en el aire, de un cobrizo brillo en el aire que aterriza en un opaco marrón, ese momento de inseguridad donde se solicita permiso al azar, a esa fuerza mística que controla el futuro, permiso de seguir y tomar el riesgo, seguir al propio deseo…

Brown Penny

I whispered, 'I am too young,'
And then, 'I am old enough';
Wherefore I threw a penny
To find out if I might love.
'Go and love, go and love, young man,
If the lady be young and fair.'
Ah, penny, brown penny, brown penny,
I am looped in the loops of her hair.

O love is the crooked thing,
There is nobody wise enough
To find out all that is in it,
For he would be thinking of love
Till the stars had run away
And the shadows eaten the moon.
Ah, penny, brown penny, brown penny,
One cannot begin it too soon.

William Butler Yeats

Entonces la prisa de aprovechar cada instante de respirar el aliento del otro, de estar, de ver, de oler, de comer, acercarse, tocar, besar, saber… del otro.

Moneda  Marrón

Suspiré “Soy muy joven”
Y luego “pero no tanto”
entonces arrojé una moneda
Para ver si podría amar.
“Ve y ama, ve y ama, muchacho
Si ella es joven y bella”.
Ah, moneda, moneda marrón, moneda marrón.
Estoy enredado en sus rizos.

Ah, el amor es una cosa complicada
Y ningún hombre posee el saber
Para descubrir todo su contenido
Pues tendría que pensar en el amor
Hasta que las estrellas escaparan
Y las sombras se comieran a la luna.
Ah, moneda marrón, moneda marrón
Uno debe empezar cuanto antes.

Verse 19; La poesía y su reconocimiento

"Para que la mujer llegue a su verdadera emancipación debe dejar de lado las ridículas nociones de que ser amada, estar comprometida y ser madre, es sinónimo de estar esclavizada o subordinada."

Emma Goldman

Recolectar, tomar lo que ofrece la tierra, el tiempo o las circunstancias y de ésto lo que nos corresponde, correspondencia que sólo conoce el fondo del corazón de cada cual y en su propia honestidad, esto es ejercer la libertad, forjando el destino, lo contrario sería dejarlo todo o tomarlo todo y, sí aunque se puede, porque es lo que incluye ese concepto de la libertad, ignorar al corazón es también su vacío, su ausencia. Ausencia que excluye otras cosas, las cosas simples lo humano: echar …la suerte.

Verse 19

I threw away my heart in the world; you took it up.
I sought for joy and gathered sorrow, you gave me sorrow and I found joy.
My heart was scattered in pieces, you picked them up in your hand
and strung them in a thread of love.
You let me wander from door to door to show me at last how near
you are.
Your love plunged me into the deep trouble.
When I raised my head I found I was at your door.

Rabindranath Tagore

Una confesión así en esos términos, expuesta desde quien rechaza en protesta por una masacre humana, el honor de ser nombrado caballero de la corona británica (lo que ello signifique o conlleve); de quien es fundador de «la casa de la tierra»; entre muchas otras cosas, cosas que incluyen que en 1913 fue reconocido para recibir el premio Nobel. Confesión que pone a la persona por encima de sí misma, de sus convicciones personales que sin ensombrecerse o negarse son pequeñas frente a su mirada de lo humano, que es lo que trasciende. Sin embargo, la presente es portadora de malas noticias: no es el amor el que mueve al mundo, y si la mayor expresión de éste es la generosidad, «you picked them up in your hand…and strung them in a thread of love. » su negación, la envidia, la avaricia, son quienes en verdadera forma y actitud, rigen al mundo. Todo aquel que no escucha su interior con atención y honestidad, lo niega y negarse es desconocerse,  entonces es cuando el otro que siempre está deja de ser el natural receptáculo de la generosidad y el amor par convertirse en el objeto de deseo en su ser o su posesión, el tigre, aún siendo depositario de todos los miedos, caza para saciar su hambre, el gato común o casero, sólo lo hace para abatir el aburrimiento existencial de ser superior a su entorno. Entorno que es siempre artificial.

Cierto es que en 1913 la guerra está en todas las latitudes de tiempo; se está gestando la guerra mundial, casi como si se tratara de una salida planeada al campo; y espacio: los Valcanes, México, Filipinas, Marruecos. Mientras un rey es asesinado en Grecia, la casa Romanov cumple trescientos años; y mientras los nacionalismos pululan y revientan por todas partes y se consolida la economía de una nación patriótica pero sin nacionalismo propio, los Estados Unidos de América: las marcas comerciales, sus gubernamentales departamentos del tesoro, comercio y trabajo. (Lo que legisla y promueve el marco internacional de la envidia y la avaricia). Pero la resistencia humana se expresa en el ballet que invade todos los escenarios, sí lo humano responde con su danza. La danza es aquello que a través de la música organiza a la comunidad, poniendo a todos en la misma sintonía… Hoy se busca el gozo por encima de lo real, ¿Qué es del hombre si deja de pensar en lo que piensa? si abandonamos nuestra propia definición de Homo sapiens sapiens ¿Qué somos, sólo masa? Masa palabra que aparece cada día en los diarios.


Traducción:

Verso 19

Tiré mi corazón al mundo; usted lo levantó.
Buscando alegría y acumulé tristeza, Usted me dio pena y yo encontré la alegría.
Mi corazón estaba disperso y en pedazos, usted los levantó en su mano
y los ensartó en un hilo de amor.
Me dejó vagar de puerta a puerta para mostrarme lo cerca que usted está
Su amor me sumió en los más problemas serios.
Cuando planteé mi propia cabeza, encontré que estaba a su puerta.

A Moments Indulgence; La poesía y su reconocimiento

La poesía tiene siempre una música oculta, sencilla, personal, como una brisa ligera que acumula pequeñas nubes, y al final, se forma la tormenta. Tormenta que se desata de pronto, en un momento, un momentum, pero ¿Qué es un momento? ¿…Un suceso instantáneo de limites inciertos? El tiempo concedido para la reflexión, la decisión, la acción… ¿Qué son unos momentos? ¿…Sólo el plural del tiempo? ¿Tiene plural el tiempo? A decir de George Bataille la única posesión que real que tenemos es «el tiempo, el tiempo de vida» todo lo demás es ajeno, no pertenece pertenece al ser, sí a lo humano y sin embargo ¿Que hacemos, no con el tiempo, en el tiempo? Se habla en investigación de operaciones (Logística, en términos militares) de «Los tiempos» de acción, producción y trayecto,  hay conjuntos de tiempos definidos, los de la historia y otros; si nos asomamos a la teoría de la relatividad, de la física cuántica o la de partículas, incluso las más avanzadas, como «the string theory» el tiempo, aún no está definido, en ocasiones, ni siquiera sabemos como definirlo operativamente, porque cambia…  Se habla del lugar del tiempo y la dirección o trayectoria del tiempo, que se expande o se comprime, que es elástico; lo que es momentáneo para una estrella, puede ser para nosotros, toda la historia. Hay siempre un principio de incertidumbre, más allá del futuro, en ese momentum, que da pie a la inspiración, a la decisión; al amor:

A Moments Indulgence

I ask for a moment's indulgence to sit by thy side. The works
that I have in hand I will finish afterwards.

Away from the sight of thy face my heart knows no rest nor respite,
and my work becomes an endless toil in a shoreless sea of toil.

Today the summer has come at my window with its sighs and murmurs; and
the bees are plying their minstrelsy at the court of the flowering grove.

Now it is time to sit quite, face to face with thee, and to sing
dedication of life in this silent and overflowing leisure.

Rabindranath Tagore

Qué amplio concepto tiene una palabra que abarca desde la facilidad en perdonar o disimular las culpas hasta el conceder gracias, Indulgencia, y la sospechosa acepción que la iglesia católica hace en el tiempo o los tiempos, de está palabra. Palabra que viene del vocablo «dhelegh» en la lengua indoeuropea inicial y pasa primero al sánscrito como «derecho-obligación»; luego al griego como «dolichós» distancia y al Latín como «di o dultum» perdida o deuda; in-dultum-gentum (deuda perdonada). ¿Qué implica entonces solicitar a otro, unos momentos de indulgencia? ¿Que hay un tiempo del otro?, tiempo que se concede, y es una ¿deuda humana con el tiempo?; ¿Con el trabajo quizá? Al parecer hay una conciencia de algún tipo, consciencia que compromete al tiempo con el hacer, aún el hacer del ocio, del canto, de la contemplación de la vida, «and to sing dedication of life in this silent and overflowing leisure.» Al menos eso dice el poeta… entre sus líneas. Sin decir ni afirmar o negar, y menos definir lo que es el tiempo; las estaciones, el trabajo, la fatiga, etc.

Traducción:

Solicito un momento de indulgencia para sentarme a su lado. El trabajo
que tengo en manos lo terminaré luego.

Lejos de la presencia que es su rostro, mi corazón, no tiene sosiego, ni respiro,
y mi trabajo se vuelca en un afán infinito ante un fatigoso mar sin límites.

Hoy el verano ha llegado a mi ventana con su presencia y sus murmullos; y
las abejas están zumbando y suspirando, trovadores en la corte del campo, que florece.

Ahora éste es el tiempo de sentarse en silencio, cara a cara, con usted y, de cantar
un respeto a la vida en éste ocio mudo y rebosante.

My Song; La poesía y su reconocimiento

Las posibilidades del lenguaje, son el límite del pensamiento; «La gramática del lenguaje es la gramática del pensamiento». Un lenguaje humano, permite la expresión del pensamiento y la exteriorización de los deseos y afectos. Salvo la música y la arquitectura que son otra cosa y, con otra cosa me refiero a que sus posibilidades para generar emociones y sensaciones, aquellas que expanden la consciencia, superan al lenguaje, incluso al propio; y al pensamiento mismo; poniendo siempre en duda la realidad sobre las emociones; se perciben inicialmente en la piel, la percepción táctil, que vibra en el espacio, para luego acceder, poco a poco a otros terrenos más puntuales, el oído, los demás sentidos; «el aire que se impregna del aroma a cuero y metal de tambores y trompetas, como un augurio de que la batalla está por comenzar, es la antesala de la muerte; sus sonidos se apoderan de la voluntad y cada hombre, es uno con su arma y destino…» Lo que sucede en el espacio, penetra en la consciencia, hasta llegar al pensamiento, su estructura y su razón …sobrepasándola, así  exceden o reafirman el condicionamiento y los atavismos; familiares, grupales, sociales, económicos y culturales; como la voz de la madre, que repitiendo la letanía de la prohibición, lleva al individuo a la locura. Insisto, la música es lo más poderoso que existe, se apodera de la consciencia, invade desde el inconsciente a quien sin darse o aún dándose cuenta, pero de una forma irremediable, cae en ella, cada quien tiene «su canción». Ésa trampa que atrapa y exprime… Que ilumina:  «Would-you-have-a-love-song,-or-a-song-of-good-life?»

My Song

This song of mine will wind its music around you, my child, like
the fond arms of love.

This song of mine will touch your forehead like a kiss of
blessing.

When you are alone it will sit by your side and whisper in
your ear, when you are in the crowd it will fence you about with
aloofness.

My song will be like a pair of wings to your dreams, it will
transport your heart to the verge of the unknown.
It will be like the faithful star overhead when dark night is
over your road.

My song will sit in the pupils of your eyes, and will carry
your sight into the heart of things.

And when my voice is silent in death, my song will speak in
your living heart.

Rabindranath Tagore




Tal como si se tratase de un mantra en sánscrito con la repetición de las íes sonoras y las aes ahogadas: «ðɪs-sɒŋ-ɒv-maɪn-//-wɪl-wɪnd-ɪts-ˈmju-zɪk-əˈ-raʊnd-juː-//, maɪ-tʃaɪld,//-laɪk-
ðə-fɑːnd-ɑːmz-əv-lʌv» Son los sonidos de las palabras de un Rabí o maestro espiritual, y tienen consecuencias, su destino es poner tablero al juego, una moral mínima para construir una ética, que no la sustituya sino más bien la cuestione y el ideal, que crezcan juntas. Pero parece imposible o el lugar de la utopía. Estamos tan condicionados a los sonidos repetidos su tono, vibración, forma y ritmo; que no somos capaces de cuestionar, aquello que viene de la infancia, como la leche materna. Aquí está el fundamento de la contradicción humana, pero también es aquí donde se desarrollan las emociones, en los pequeños y grandes sentidos, lo cotidiano que se vuelca en familia, grupo, clan, nación: «Son tiempos en los que amo a la ciencia, el lugar en donde no hay error ni confusión, donde las emociones no tiene consecuencias, si es fría, pero necesaria» A. E. El lenguaje escrito es la vacuna para la reflexión y el desapego a los condicionamientos, es necesaria la lectura cuidadosa, científica llena de duda, para poder ganar terreno a la contradicción. «My Song» no es una canción en sí misma, es una sentencia, un aviso en doble sentido, casi una amenaza incuestionable, una pregunta a lo que llamamos «el alma», ¿Estas dispuesta a seguir tras mis palabras? ¿A venerar mis oraciones y que éstas te guíen? o ¿tienes la nobleza de dudar y dejar la tradición? Tradición que es siempre traición y entrega (conservan la misma raíz latina), hay que distinguir entre fidelidad, dignidad y nobleza, para ser lo que se es y saberlo, y así, estar en contacto con la libertad, que comienza en el pensamiento, el cual seguido por la voluntad se hace consciencia, y empieza de nuevo donde cada quien tiene su canción.

Traducción:

Ésta mi canción  te envolverá con su música, hijo mío
tal como los brazos conmovidos de amor.

Ésta canción mía besará tu frente como una bendición.

Cuando estés solo, se sentará a tu lado y murmurando
a tu oído y, cuando te halles entre la multitud, ella te mantendrá
sobre ti en tu propia soledad y distancia.

Mi canción será como alas para tu sueño
y llevará a tu corazón hasta las fronteras de lo desconocido.
Será como la estrella inagotable, que brilla en lo alto
cuando la noche oscura esconda tu camino.

Mi canción será una luz en tus pupilas y guiará tu mirada
hasta el secreto corazón de las cosas.

Y cuando me voz enmudezca con la muerte, mi canción hablará
en tu corazón viviente.

The Song of Mowgli; La poesía y su reconocimiento

Pero éste hacer comunidad, tiene sus riesgos, sus formas, distorsiones y tensiones. Hay entonces y sin duda, distintas dimensiones de ese nosotros, mismas que forman conjuntos con elementos que pertenecen y otros que sólo se agregan sin pertenecer o que lo hacen en forma parcial o temporal; hay un algo, que es mucho, a lo que llamamos «el sentido de pertenencia», que da posición y lugar a cada elemento en su conjunto como parte integral, activa o pasiva de sistemas cerrados o estables que tienden a proporcionar algún tipo de orden o equilibrio, dentro y fuera de su o sus conjuntos. Estos sistemas son complejos dado que lo humano por definición, como dijo E. Nikol, es aquello que siempre está cambiando, (las palabras tradición y traición tienen el mismo origen etimológico, que se traduce a «entregar(se)»); así que donde estos diversos sistemas o grupos y sub grupos, que se relacionan entre sí que también cambian, si encuentran una nueva variable o una variable de cambio; en algún elemento, las circunstancias o las relaciones de conjunto; entonces  entran en estado de crisis o se adaptan a lo que corresponde: cooperación, dominio, mutua conveniencia, sincretismo cultural, afinidad, sobre o supervivencia; aunque tienen sus bases, sus reglas y requisitos, en sus propios ritos de iniciación, en sus miedos profundos, su humor compartido, su inconsciente colectivo, sus lealtades y también sus silencios, que pueden ser letales y perversos; éstas bases pueden romperse, distorsionarse o simplemente perder el sentido y dar paso al cambio al ¿qué pasa sí…? Dije que la vida del poeta es suya; y si es que perdió un hijo en la guerra, o fue el de todos, lo que nos importa es siempre su mirada, el cómo esa mirada a través de imágenes creadas, consistentes y claras nos envuelve en emociones que en ocasiones no se nombran o no pueden ser nombradas: «el que recuerde la guerra que le saquen un ojo, pero al que se le olvide que le saquen los dos». Son estas emociones y no otra cosa, las que despiertan el cambio, las que permiten que un sistema se revise a sí mismo, las que dan origen a lo épico, a lo perverso y son la materia misma de aquello que persiste. Aquí aparece el entusiasmo: la fiesta, la danza, la guerra, la acción común que sublima al grupo, lo que mueve, lo que vence, lo que apuntala y guía a la voluntad; pero también la engaña. La victoria es siempre una trampa: Mowgli, no sabe lo que él es, quizá es un batracio, una rana, ¿y qué significa una rana, o serlo, ser una rana, la rana «…the Frog»?

 The Song of Mowgli

The Song of Mowgli -- I, Mowgli, am singing. Let

the jungle listen to the things I have done.

Shere Khan said he would kill —would kill! At the

gates in the twilight he would kill Mowgli, the

Frog!

He ate and he drank. Drink deep, Shere Khan, for

when wilt thou drink again? Sleep and dream

of the kill.

I am alone on the grazing-grounds. Gray Brother,

come to me! Come to me, Lone Wolf, for there

is big game afoot.

Bring up the great bull-buffaloes, the blue-skinned

herd-bulls with the angry eyes. Drive them to

and from as I order.

Sleepest thou still, Shere Khan? Wake, O wake!

Here come I, and the bulls are behind.

Rama, the King of the Buffaloes, stamped with his

foot. Waters of the Waingunga, whither went

Shere Khan?

He is not Ikki to dig holes, nor Mao, the Peacock, that

he should fly. He is not Mang, the Bat, to hang

in the branches. Little bamboos that creak to-

gether, tell me where he ran?

Ow! He is there. Ahoo! He is there. Under the

feet of Rama lies the Lame One! Up, Shere

Khan! Up and kill! Here is meat; break the

necks of the bulls!

Hsh! He is asleep. We will not wake him, for his

strength is very great. The kites have come down

to see it. The black ants have come up to know

it. There is a great assembly in his honour.

Alala! I have no cloth to wrap me. The kites will

see that I am naked. I am ashamed to meet all

these people.

Lend me thy coat, Shere Khan. Lend me thy gay

striped coat that I may go to the Council Rock.

By the Bull that bought me I have made a promise --

a little promise. Only thy coat is lacking before I

keep my word.

With the knife -- with the knife that men use -- with

the knife of the hunter, the man, I will stoop down

for my gift.

Waters of the Waingunga, bear witness that Shere

Khan gives me his coat for the love that he bears

me. Pull, Gray Brother! Pull, Akela! Heavy is

the hide of Shere Khan.

The Man Pack are angry. They throw stones and talk

child's talk. My mouth is bleeding. Let us run

away.

Through the night, through the hot night, run swiftly

with me, my brothers. We will leave the lights

of the village and go to the low moon.

Waters of the Waingunga, the Man Pack have cast me

out. I did them no harm, but they were afraid of

me. Why?

Wolf Pack, ye have cast me out too. The jungle is

shut to me and the village gates are shut. Why?

As Mang flies between the beasts and the birds so fly

I between the village and the jungle. Why?

I dance on the hide of Shere Khan, but my heart is

very heavy. My mouth is cut and wounded with

the stones from the village, but my heart is very

light because I have come back to the jungle.

Why?

These two things fight together in me as the snakes

fight in the spring. The water comes out of my

eyes; yet I laugh while it falls. Why?

I am two Mowglis, but the hide of Shere Khan is under

my feet.

All the jungle knows that I have killed Shere Khan.

Look -- look well, O Wolves!

Ahae! My heart is heavy with the things that I do

not understand.

Oh! hush thee, my baby, the night is behind us,

And black are the waters that sparkled so green.

The moon, o'er the combers, looks downward to find us

At rest in the hollows that rustle between.

Where billow meets billow, there soft be thy pillow;

Ah, weary wee flipperling, curl at thy ease!

The storm shall not wake thee, nor shark overtake thee,

Asleep in the arms of the slow-swinging seas.

Rudyard Kipling

¿Porque hay tantas y tantas ediciones y versiones del «Libro de la selva»? hay cine, teatro, cuento, antologías, fragmentos, series, ediciones de lujo, infantiles, animadas, ilustradas, etc. ¿Porque?

The song of Mowgli , es el último texto de El libro de la selva, es un epílogo o reflexión final, la visión de lo hecho, en lo inmediato, es fijar la mirada en el abismo cruzado, en el peligro que se ha superado, y ver lo que se hizo, primero en la embriaguez del entusiasmo que conlleva la victoria misma y después desde la resaca de sus consecuencias… pensar.

Hay diferencia entre el tanto y el cuanto (Much or Many) ¿Cómo se mide la consciencia? En donde está el sistema correcto para medirla, ¿Cuál es la referencia? ¿Cuantos niños maltratados, abusados, golpeados regresan al regazo, cada vez? hasta que pueden o deben o tienen que matar al tigre con todas las referencias terapéuticas «al tigre» —Shere Khan es el receptáculo de todos los miedos— la construcción de la persona (Et. phersu; per sona, mascara para sonar) que se es, ésta condicionada a esto, a matar al tigre, todo lo sucedido a «…Mowgli, the Frog.» tiene sentido y reconocimiento en «…With the knife –with the knife that men use– with the knife of the hunter, the man, I will stoop down for my gift.» éste hombre antes rana, real en condición, que crece y vive en la selva, bajo sus leyes y con sus habitantes, que se asoma a la aldea y la conoce suya, que cae dentro del supuesto de «If…» que haciendo uso de sus habilidades sobrevive a la tormenta y entonces se encuentra con las consecuencias: el rechazo; ¿quién quiere a un héroe?, ¿dónde ponemos ahora todos los miedos? ¿cómo mantener el control sin el miedo, sin el tigre? Como buen masón, Kipling construye, propone su salida: un descanso en regazo del río, lo que es el lugar de la libertad, sin embargo, Mowgli, cumple su palabra, se adhiere a la forma, «…that Shere Khan gives me his coat for the love that he bears me.» se traiciona, se cubre con la piel del tigre, enfrenta en el corazón su contradicción hasta que ya es y actúa y duerme en paz como el tigre.

Traducción:

Estoy cantando «la canción de Mowgli» —yo, Mowgli. Que la

selva escuche las cosas que he hecho.

Shere Khan dijo que me mataría ah —mataría! En la

Entrada, al atardecer mataría a Mowgli, la

Rana!

Comía y bebía. Bebe a tragos profundos, Shere Khan, para ti,

¿Cuando podras beber otra vez? Duerme y sueña

que matarás.

Estoy solo en los pastizales. ¡hermano gris,

ven conmigo! Ven a mi, lobo solitario, porque ahí

tramando estoy, algo grande.

Trae a los grandes búfalos, los de piel azul

la manada de toros y ojos coléricos. Llévalos de aquí para

allá, así como yo te diga.

¿Todavía duermes, Shier Kan? ¡Despierta, vamos, despierta!

Aquí vengo yo, y los toros vienen detrás.

Rama, el rey de los búfalos, golpea la tierra con sus

patas. Aguas del Wainganga, ¿dónde ha ido

Shere Kan?

  No es como Ikki, para hacer agujeros, ni como Mao el pavo real, que

puede volar. Tampoco es Mang, el murciélago, que se cuelga

de las ramas. Bambúes pequeños que crujen

juntos, ¿dónde ha corrido?.

¡Oh! Está allí. ¡Ajuú! Está allí. a los pies de Rama yace cojo! ¡Arriba, Shier

Kan! ¡Levántate y mata, aquí tienes carne! ¡Rómpeles el

cuello a los machos!

¡Silencio! Se ha dormido. No lo despertemos, por

su fuerza aún es grande. Los Halcones

bajan a verlo. Las hormigas negras han venido a

conocerlo. Una gran asamblea en su honor.

¡Alalá! No tengo ropa para cubrirme. Los halcones

verán que estoy desnudo. Me da vergüenza delante

de tanta gente.

Prestadme su abrigo, Sir…e Khan. Préstadme su alegre

abrigo a rayas, podré ir con él al Peñasco del Consejo.

Al toro que me rescató hice una promesa

—una modesta promesa. Sólo su abrigo me falta antes de

cumplir con mi palabra.

Con el cuchillo, —con el cuchillo que usan los hombres— con

el cuchillo de cazador, el hombre, Yo, me detendré

a recoger mi botín.

Aguas del Wainganga, son testigos de que Shere

Khan me da su piel por el amor que me

tiene. ¡Jala, hermano gris! ¡Jala, Akela! Muy pesada

es la piel de Shere Khan.

La tribu está furiosa. Me lanzan piedras y sólo

dicen babosadas. Me sangra la boca.Vámonos

pronto y lejos.

A través de la noche, a través de la cálida noche, vamos de prisa,

conmigo, mis hermanos. Dejaremos atrás las luces

de la aldea e irnos hasta la luz de la luna baja.

Aguas del Wainganga, la tribu me ha exiliado.

Ningún daño hice, pero tienen miedo de mi.

¿Porque?

Manada de lobos, Ustedes tampoco me aceptan. La selva está

cerrada para mi y las puertas de la aldea están cerradas. ¿Por qué?

Así como Mang vuela entre las fieras y los pájaros, así volaré

entre la aldea y la selva ¿Por qué?

Bailo sobre la piel de Shere Khan, pero en mi corazón algo

pesa. Sangra mi labio herido con

las piedras de la aldea, pero ahora ligero de regreso en la selva.

¿Por qué?

Esas dos cosas luchan en mí como las serpientes

pelean en primavera. El agua sale de mis

ojos mantengo la risa mientras cae. ¿Por qué?

Soy dos Mowglis, pero la piel de Shier Kan está

bajo mis pies.

Toda la selva sabe que he matado a Shere Khan.

¡Miren —miren bien, oh lobos!

¡Ahae! Mi corazón pesa con las cosas que no

llego a entender.

¡Oh! ten calma, pequeño, la noche está detrás de nosotros,

y negras son las aguas que brillaban tan verde.

La Luna, sobre las olas, mira hacia abajo para encontrarnos

en reposo, entre los recodos.

Donde una ola encuentra otra y suave es la almohada;

Ah, cansado de todo, enredado a gusto!

la tormenta no te despertará, ni el tiburón podrá sorprenderte,

dormido en los brazos de los mares tranquilos. 

Versión propia.

A song in storm; la poesía y su reconocimiento.

Las palabras sólo construyen con el fuste de los hechos, muchos son los ejemplos pero cuando se deja lo propio, lo más íntimo por lo común, cuando Ulrike Meinhof, con su: «Protest is when I say this does not please me. Resistance is when I ensure what does not please me occurs no more», pone orden a las prioridades humanas e irrumpe en lo establecido dejando ver que no hemos llegado aún a ninguna parte que hay todavía conquistas pendientes dentro de lo humano, los sustantivos «Protesta y Resistencia» que retoma Camila Vallejo ahora en estos tiempos, sólo pueden tener sentido en un ámbito de querer construir comunidad, en el pensamiento de una realidad que incluye al otro para ser real, en el lugar donde el nosotros adquiere todo el sentido, palabras que sólo son acompañadas de la acción que nombran. El segundo poema que de ésta selección donde Rurdyard Kipling expresa como la energía de la resistencia en el entusiasmo que supera al miedo, al terror mismo, y expone la forma más elevada del sacrificio humano, una forma quizá socrática de entregarse a, lo que corresponde, retando a fuerzas muy superiores como la naturaleza y el destino, sublimando lo humano de ese nosotros en la posibilidad de luchar e incluso literalmente echar la vida por la moneda que gira en el aire y cuya respuesta es entendida como la experiencia de vida por encima de la vida «The game is more than the player of the game» porque ante lo enorme y aplastante como los abismos, las tormentas y las distancias, todo eso, que nos supera en tamaño fuerza y posición, están en nosotros como armas secretas de la consciencia: la voluntad, la solidaridad y el sacrificio… que se expanden con cada intento y logro. ¿De qué sirve la vida en sí misma si la consumada conspiración contra lo inmensurable, no puede ser contada? Sin ese otros del «nos», que reconoce el mano a mano, que se siente obligado a intentar, a mantener la dignidad de lo humano, ante la memoria de los hechos lo que constituyen ese fuste, con el que las palabras atraviesan aún la piel más impermeable… A Song In Storm Be well assured that on our side The abiding oceans fight, Though headlong wind and heaping tide Make us their sport to-night. By force of weather, not of war, In jeopardy we steer. Then welcome Fate's discourtesy Whereby it shall appear How in all time of our distress, And our deliverance too, The game is more than the player of the game, And the ship is more than the crew! Out of the mist into the mirk The glimmering combers roll. Almost these mindless waters work As though they had a soul -- Almost as though they leagued to whelm Our flag beneath their green: Then welcome Fate's discourtesy Whereby it shall be seen, etc. Be well assured, though wave and wind Have mightier blows in store, That we who keep the watch assigned Must stand to it the more; And as our streaming bows rebuke Each billow's baulked career, Sing, welcome Fate's discourtesy Whereby it is made clear, etc. No matter though our decks be swept And mast and timber crack -- We can make good all loss except The loss of turning back. So, 'twixt these Devils and our deep Let courteous trumpets sound, To welcome Fate's discourtesy Whereby it will be found, etc. Be well assured, though in our power Is nothing left to give But chance and place to meet the hour, And leave to strive to live. Till these dissolve our Order holds, Our Service binds us here. Then welcome Fate's discourtesy Whereby it is made clear How in all time of our distress, As in our triumph too, The game is more than the player of the game And the ship is more than the crew! Rudyard Kipling Sólo se puede ser siendo, pensar la vida es esterilizarla, «Chinchachoma» explicaba como se había hecho de ciertas cicatrices en el vientre, a cambio de conseguir la confianza de los niños por quienes actuó y vivió, literalmente dejándose apuñalar por aquello en lo que se creía, lo que da sentido a la vida, es vivirla; la tormenta (el destino) con toda su fuerza destructiva, es bienvenida porque nos permite reafirmar la dignidad de vencer o morir, pero dejar en claro que lo humano es cruzar el peligro y superarlo, no importa su tamaño ni fuerza, siempre está la otra orilla, donde ese imposible que sólo es un adverbio de tiempo, espera. Quien se detiene en la tormenta ya está muerto, aunque esté aquí y respirando otros veinte o treinta años más, diciendo desde el sin sentido que nada vale la pena mas que lo inmediato, el placer. Las mejores personas son las que hacen comunidad. Traducción: Una canción en la tormenta Asegúrate bien que de nuestro lado los eternos océanos, combatan aunque el vertiginoso viento y las colmadas mareas esta noche, hagan de nosotros, su juguete por fuerza del tiempo, no de la guerra, en el peligro nos guiamos: bienvenida entonces la brutalidad del destino, dondequiera que aparezca como el momento de angustia y de salvación también, el juego es más que el jugador y la nave más que tripulación. Salir de la niebla y entrar a las tinieblas entre olas que brillan y se encrespan. Estas aguas inconscientes casi se comportan como si tuviesen alma- como si hubieran casi pactado sumergir nuestra bandera bajo su verdor: bienvenida entonces la brutalidad del destino, dondequiera que sea vista…. Asegúrate bien, aunque olas y viento guardan ráfagas aún más poderosas, que quienes cumplimos la guardia asignada debemos dar a esto lo mas y el resto Y como la proa flotando rechaza cada carrera frustrada de las olas, canta, bienvenida entonces la brutalidad del destino, dondequiera que se haga clara…. No importa que sea barrida la cubierta y se quiebre el mastíl, el maderamen– a cualquier pérdida le sacamos provecho salvo la pérdida de volver atrás. Así, mezclando estos demonios y nuestra profundidad dejar que suenen las nobles trompetas, para recibir la brutalidad del destino, dondequiera que ésta se encuentre…. Muy seguros, aunque de nuestra fuerza nada quede por dar salvo lugar y fecha para encontrar el fin, y dejar fuerza de vivir, que hasta que se disuelva, la Orden se mantiene, el servicio aquí nos ata. bienvenida entonces la brutalidad del destino, dondequiera que aparezca, en todo momento de angustia en el nuestro triunfo también, el juego es más que el jugador y la nave más que tripulación. Versión propia